По поводу мокрого снега

Писать стихи совсем легко,
не то что строить прозу.
Всего-то подглядеть мельком 
прозрачную березу,
всего-то взглядом чиркануть
по листьям, что остались,
и с наслаждением подуть
на обожженный палец.

Если бы все так просто. 
Не все так просто. 
Нет ничего мучительней тишины, 
где напряженья 
вынужденного роста 
внешнему наблюдателю не слышны. 

Это комок подкатывает под горло, 
и застревает в горле свинцовый шар. 
Это — настолько горько, 
настолько горько, 
что никого не жаль. 
Никого не жаль.

Природу сменила погода.
И дождь посреди декабря
встречает у самого входа,
тебя в окруженье беря.

Когда престарелая Геба
расплещет казенный кисель,
и низкое, низкое небо
уже недалеко отсель.

По поводу мокрого снега
с дождем и слезами на треть 
испарину долгого бега
со лба рукавом утереть.

Конечно, я вру как сапожник,
приникнувший к самому дну,
у шуточек этих подкожных,
у собственной злости в плену.

Как звонко ломается слега!
Перильца над бездной дрожат.
По поводу мокрого снега
мне нечего больше сказать…