Мария Галина
ПОЧТАЛЬОН
стихи

Галина Мария Семеновна родилась в Калинине. Окончила Одесский государственный университет, кандидат биологических наук. С 1995 года — профессиональный литератор, автор нескольких книг стихов и прозы. Лауреат нескольких поэтических премий. Живет в Москве.



Мария Галина

*

ПОЧТАЛЬОН





И вот он стучится в дом,

И те, кому хватило силы,

И те, которые двигаются с трудом,

Ему стаканчик подносили

И заходить скорей просили.

Сначала травы колосились,

А после покрывались льдом.

А он садится у стола,

Пустого крестится угла,

И речь он сам держал сначала,

А после речь его вела.

«Любезны мама и отец!

Я здесь лежу как есть мертвец

Я больше не увижу света

И тот, кто вам расскажет это

Есть мой посланец и гонец

Но несмотря что я безглас

Его посредством вижу вас

И всем передаю приветы

В краю берез родных осин

Я был и есть ваш верный сын

И кстати передайте Оле

Что я любил ее у в школе».

И вот он проходит оврагом логом,

Где кроты и прочие шестиноги

Уж никак не более недотроги

Чем газетная выгоревшая бумага,

На которой нарисован план операций,

И которая годится на подтереться.

И ветер приходит с севера с юга,

А он проходит лесом и лугом,

А он проходит берегом плоским,

И полем, нарезанным на полоски,

И облако в виде посмертной маски,

Запутавшись, виснет в ветвях березки,

Где голубь трубит, оттопырив губы,

И стонет влюбленно его подруга,

А он опять становится на постой:

Вот — он заходит и крестится на пустой

Красный угол.

«Друзья былые и родня

Примите этого меня

Пришедшего оврагом логом

Я к вам спешил посредством тела

Что упиралось не хотело

Поскольку мертвым есть пределы

Но нет пределов для меня

Я помню палисадик белый

И деревянного коня

Красотка обними-ка друга

При них при всех при свете дня

Лишь с ней тебе я изменял

В меня влетающей упруго

Так передай соседке Оле

Что не люблю ее я боле»

И зеленели зеленя,

А после зарастали вьюгой.

И вот он проходит тропой такою,

По которой кабаны идут к водопою,

И их вожак с человеческой головою

Говорит ему — сегодня нас стало двое.

Оврагом логом, по темным крутым дорогам

Этот шел ко мне, чтобы поговорить о многом.

Я, говорит, давно наблюдаю эти

Огни над лесом — через каждые два на третий

День — и что там, скажи, летает печальным строем,

Покуда мы тут во ржи над пропастью землю роем?

Он отвечает — это живые души

Двоякодышащих, выбравшихся на сушу,

Забивающих ядра в казенную часть и в жерла,

Распевающих «сильный державный» и «ще не вмерла».

Нет, отвечает вожак, это там за лесом

Испускает свет то, что зовут прогрессом.

И вот он снова проходит оврагом логом,

Где круглые солнца встают чередой над лугом,

Среди снующих живых, жующих сахарный лотос,

Мимо болот, где расцветает логос,

И вот он снова подходит к жилищу, такой простой,

Стучится в двери и крестится на пустой

Красный угол.

«Мои родные сын и дочь

Не прогоните батьку прочь

Пришедши темными путями

Чтобы вот тут сегодня с вами

Я есть высоких зрелищ зритель

Я ваш потерянный родитель

А если вы о цвете глаз

То он меняется у нас

Восставших из земного праха

Во тьму вперявшихся без страха

И кстати передайте Оле

Пусть мне поставит свечку что ли»

И расцветало, а потом

укутывалось снегом поле.

Вот я, я становлюсь все меньше

В глазах живых мужчин и женщин,

Вот я иду оврагом логом

Для чтобы вам сказать о многом

Я кто, я голос, я никто,

Я человек, я то в пальто,

Я оболочка оболочек,

Вместилище сынов и дочек,

Я отдал свой язык чужим,

С которыми мы там лежим.

И вот он снова проходит оврагом логом,

Где голый ветер свищет во поле голом,

И постепенно вырастающий в нем новый голос

Колется и болит, растопырившись, словно колос,

Словно бы малый якорь крепко вонзился в мякоть

Левого глаза так, что даже и не заплакать.

Мимо сборщиц травы маленькими руками,

Вглядывающихся во рвы, что они зовут облаками,

Мимо мертвых, во рвах лепечущих тихой речью,

Мимо ночи, ползущей ему навстречу,

Мимо орла, который, тяжел и страшен, проносится мимо башен-

ного орудия на танке, который уже не страшен.

Леса и поля мимо, а как иначе,

Мимо обломков слов, что уже ничего не значит,

Ветер врастает в юг, как в палец врастает ноготь,

И все это вместе врастает в полночный деготь,

Мимо пучков травы, мимо кустов полыни,

Мимо всего, что было и уже не будет отныне,

Вот он идет и видит — вот огоньки в долине,

Горстка домов, расползающихся по глине,

Там, где нигде никакой не отыщет гугл,

И вот он сходит туда, словно тростник пустой,

Выдуваемый ветром, и просится на постой,

И заходит, и крестится на пустой

Красный угол.




 
Яндекс.Метрика