Евгения
Вежлян — литературный критик, поэт,
журналист. Окончила Московский
государственный педагогический институт
им. Ленина. Доцент РГГУ. Кандидат
филологических наук. Лауреат специального
диплома премии «Anthologia» (2007). Постоянный
автор «Нового мира». Живет в Москве.
Евгения
Вежлян
*
ИЗ
ТЕРАПЕВТИЧЕСКИХ СООБРАЖЕНИЙ
* *
*
Поймали тут
одного
Вставили чип
Думали он —
того
А он просто
молчит
Нет ничего
внутри
Одно ничто
Хоть он сейчас
умри
В сером своем
пальто.
* *
*
Взмывая выше
ели
Не ведая
преград
Крылатые
качели
Летят летят
летят
Пел нищий
Ему лет
наверное сорок
И он полный
придурок
Одна щека у
него
С узеньким
шрамом
Глазки такие
поросячьи
А ему-то
кажется что он
Как в детстве
как в детском хоре
Высоко и
взволнованно
Взволнованно
И высоко
А впереди —
Только небо
Только ветер
Только радость
Только небо
Только ветер
Только радость
Только небо
Расступаются
пассажиры
От него —
ужас! — еще и пахнет
Только ветер
Смеются почти
в голос — какой клоун, а? видали! —
Только радость
А ведь так и
не закончил куплета
Не вышел из
вагона на остановке
— Осторожнодверизакрываются
—
Остался
Допевать
Социальная
поэзия
Мы, убогие очкарики,
Бегающие по городу
с рюкзачками,
В которых: мятые
бутерброды (на кафе у нас денег давно
уже нет)
Недочитанные книги
(на дочитывание книг времени давно уже
нет — надо зарабатывать на еду)
Недописанные тексты
(на написание текстов времени давно уже
нет — нужно зарабатывать на еду и хотя
бы иногда на книги)
Драные тапочки
(иногда, совсем иногда — вдруг да в
гости; но на самом деле — в гости ходить
времени тоже нет — нужно зарабатывать
на еду, книги и чтобы было в чем бегать
по городу в поисках, черт возьми, денег)
Мы, читающие лекции
в пустых аудиториях (у студентов учиться
времени нет — надо зарабатывать на еду
и развлечения; но развлекаться им тоже
некогда — нужно работать, иначе не
хватает на еду)
Мы, слепнущие над
никому не нужной корректурой книг,
которые если кто и прочтет — ему уже
будет не до ошибок (на то, чтобы искать
ошибки, времени у него нет — нужно
зарабатывать, дома голодные дети плачут,
а книга лежит в сыром рюкзачке возле
старого ноута с очередной корректурой)
Мы, пишущие в фейсбук,
читающие фейсбук, — времени нет, да —
но иначе — как нам не впасть в отчаяние
от того, что творится на Родине, и ты,
книга лиц, — да, одна нам поддержка и
опора
Мы, которые тихо
нищаем и умираем от переутомления
Мы лилипуты с
тихими-тихими голосами
Эта страна — слишком
большая, чтобы услышать нас, а тем более
— разглядеть
Так вот: водители
огромных, огромных, многотонных
автомобилей,
мы обращаемся к вам
Объясните им все за
нас
Мы не можем
остановиться, перестать работать
Наш мозг никогда не
спит и надежно спрятан
А ваше бездействие
всеми будет замечено
Скажите им....
Господи, да что ж
попросить-то....
* *
*
Хочется
написать какую-нибудь историю
Из чисто
терапевтических соображений
Чтобы наши
в ней наконец победили
Все равно
какие
Лишь бы наши
Подробностей
не изобрести
Хочется
Пережить
Это чувство
— вот оно, сбылось
Вот она, наша
победа
Мы все долго
прятались
А теперь
Мы на площади,
держимся за руки
И смеемся
Смеемся
И Будущее
тоже — вот оно
Оно — есть
Оно — тоже
наше
Как этот
город
От него
конечно ничего ничего не осталось
Все, что мы
любили
Враги
превратили
В параллелепипеды
Из синего
Ослепительного
стекла
Но зато можно
снова
Сидеть на
скамейках и пить пиво,
И петь под
гитару — громко, громко
И рассказывать
старые анекдоты
И читать
стихи
И брать на
руки детей
И разговаривать
с девушками
Все все теперь
можно
Чем бы таким
заняться?
Что бы
придумать?
А давайте
поедем за город
Или нет —
давайте разрисуем стены домов
Во дворах
где еще остались
Эти стены —
каменные в облупившейся штукатурке
Или давайте...
О это чувство
победы.
Мы уже не
знаем, что и сделать
Во ознаменование
этого чудесного дня.
Хочется
пережить его. При жизни.
Хотя бы раз.