Фамицкий Андрей
Олегович родился в 1989 году в Минске.
Поэт, переводчик, главный редактор
литературного портала «Textura», редактор
отдела поэзии журнала «Homo Legens». Автор
четырех поэтических книг, в том числе
«Жизнь и ее варианты» (М., 2019). Живет в
Москве.
Андрей
Фамицкий
*
А
ПОТОМ ПРИЛЕТАЕТ КОРШУН
* * *
вести себя
как беглец
и быть
беглецом, пожалуй.
скрывать под
рубцом рубец,
а телом —
как пес поджарый.
питаться в
ночи, тайком,
обгладывая
до сути,
а выть ни о
чём таком,
чего бы не
знали люди.
* * *
В. Черешне
заболеваемость
и смертность
не уменьшаются,
увы,
и в Датском
королевстве смерклось,
что не мешает,
ваша светлость,
на саване
нащупать швы.
перемещается
лампада
повдоль, от
головы до ног,
вот и ему
пришла пощада,
и полуночная
прохлада
нежна, и
Гельсинор далёк.
измазан
человечьим салом,
слуга во рту
слюнявит нить
и ропщет,
зашивая саван...
слуга забыл
о самом-самом —
о том, что
остаётся быть.
* * *
все прожекторы
на меня
или прожектора
не важно
потому что
прошу огня
потому что
живу бумажно
потому что
ищу века
а на подступах
скользко склизко
потому что
ты далека
потому что
я очень близко
* * *
как сотрясаются
плечи
если смотреть
со спины
как до
обещанной встречи
верить что
мы спасены
как помещается
тело
в продолговатый
предмет
если душою
всецело
был в
необъятность продет
* * *
а потом
прилетает коршун
и выклёвывает
глаза.
вот теперь
ты заглянешь за.
рот чудовищно
перекошен.
коршун,
коршун, не прилетай,
ничего уже
не осталось,
что там
билось, бежало, жалось —
стало пищей
для ваших стай.
запах коршунова
крыла,
ад пронзаемой
перепонки,
чтоб душа на
краю воронки
о спасеньи
себе врала.
нет, не
ужас, и нет, не страх,
это Бог
выбирает сети,
я сегодня
пребуду в свете,
но не в клювах
и не в когтях.
что там,
солнце моё, блестит,
воздух
скрежетом рассекая?
и за кем
вырастает стая?
ты не видишь,
но он летит.
ты не слышишь,
но он летит.
* * *
поэзия
разложилась,
верлибры уже
не те,
а я ещё помню
живость
и бабочек в
животе.
когда они
были злыми
на то, что
вокруг мертво,
и крылышками
стальными
изрезали всё
нутро.
раздельно
теперь, раздольно
и так далеко
до слов.
как жаль, что
уже не больно
накладывать
шов на шов.
* * *
как плодоносит
яблоня-дичок
в последний
раз,
у старика
любовь в провалы щёк
бежит из
глаз.
а ведь просил
её ещё вчера,
и всё никак.
он понимает,
что пришла пора,
и это знак.
отнять бы
мог и веточку привить,
да смысла
нет:
вдогонку не
преминет отравить
дурак-сосед.
а что ему,
его цветущий сад
давно отцвёл,
зато глаза
сверкают и блестят,
и сам как
вол.
проходит
мимо — только вслед плюёт,
как идиот...
он поднимает
почерневший плод
и в рот кладёт.
* * *
фамилия отца
и матери
могила
всё что
осталось от
оставшегося
от
не он меня
растил
и не она
молила
простить и
тишина
бесшовный
саван шьёт