Шилова
Ольга Васильевна родилась и живет в
городе Мещовске Калужской области.
Автор трех поэтических книг: «Нетерпёж»
(2011), «Скит» (2016) и «Благовременье» (2020)
— составляющих своеобразный триптих
внутренней биографии автора. Лауреат
литературной премии имени Валерия
Прокошина (2014). В предлагаемую подборку
вошли стихотворения из готовящейся к
изданию книги «Тропа». В «Новом мире»
публикуется впервые.
Ольга
Шилова
*
РАДОСТИ
ДНЯ
*
* *
День
неэкономно светел,
расточителен
— а зря:
как
три дня прошли две трети
солнечного
сентября.
Так
и хочется — лампады —
взять,
укоротить фитиль.
Ну
к чему такие траты,
если
всё идёт в утиль?
Если
всем своим обозом
осень
катится к концу?
Нерачительным
стрекозам —
знамо:
скупость не к лицу.
Но
с певичек взятки гладки.
Мы
смогли б и умыкнуть
роскоши
былой остатки —
впрок
припрятать, растянуть.
Только
бы не в час свободы
и
халявного житья
помнить
— пошлое до рвоты
баснословье
муравья.
*
* *
Жизнь
давно бессобытийна.
Бессюжетна
прозы книга.
Что
мне время карантина?
Что
в обед к столу коврига
или
ложка к щам да чашка,
коли
мне привычно с детства,
благочиние
монашки:
нищета
и домоседство.
Что
для Пушкина холера —
как
не Болдинская осень?
У
печи и секретера
карантин
поэту сносен,
даже
если не усилен
эпидемии
причиной.
Как
у Дикинсон — пожизнен,
добровольно-самочинен.
Скудно
на увеселенье
бедное
моё селенье,
но
довольно мне пейзажей,
и
тропы, и променажей.
И
при этаком богатстве —
жизнь
без внешних приключений,
внутренних
полна течений
и
глубокодумных странствий.
*
* *
Кабы
не было собак —
не
было б прогулок длинных
в
мае, средь лугов люпинных,
летом
— в зной, зимой — в дубак.
*
* *
Здесь
дорога вьётся змейкой,
двухколейной
буквой «З»
средь
листвы зелёно-клейкой,
за
семь вёрст от всех шоссе.
Две
ретивые дворняги
деловито
тянут след,
две
кукушки паки-паки
мне
наяривают лет.
В
деревеньке блеют овцы,
брешут
псы на все лады,
вечереющее
солнце
зацепилось
за сады.
Здесь,
за городом, рекою —
как
в Господних жерновах —
мука
кажется мукою,
сущей
чепухою — страх.
Мысли
— в светлом непокое —
праздный
обретя уют —
лишь
за рифмами в погоне,
будто
ласточки, снуют.
*
* *
Тихой
заводи ищешь, покойного места в душе,
слово
«роздых» склоняешь в родительном лишь
падеже,
и
находишь привычку к терпенью, рутине,
труду,
и
врождённое свойство — не переносить
суету.
Полон
книгами дом, коих не перечесть и вовек.
Пусть
глаголют они, а не суетный мил-человек.
Всё
ж надёжней меж строк обретаться в
желанных гостях
и
вести диалог маргиналиями на полях.
*
* *
Время
сирени, цветущих садов,
скошенной
первой травы,
и
по ночам серенад соловьёв
о
беспредельной любви,
что
не встревожат уж больше меня:
я
отлюбила своё.
Но
Ты даруешь мне радости дня,
дом,
и друзей, и зверьё,
в
небе грозу, на реке лебедей,
в
парке ежа на пути,
в
тяжкое время болезней, скорбей
силы
их перенести;
множество
надобных в доме вещиц
и
тех, что радуют глаз,
и
занимательной книги страниц,
той,
что читаю сейчас.
И
в наступлении новой весны,
жажду
начать всё с нуля,
страстно
ловя весь поток новизны,
строчки
единственной для.