Кублановский Юрий
Михайлович родился в 1947 году в Рыбинске.
Выпускник искусствоведческого отделения
истфака МГУ. Поэт, эссеист, публицист.
Живет в Москве и в Поленове.
Юрий Кублановский
*
БЕЛЕЕ
БЕЛОГО
*
*
*
Нерестится
дождь за ночным окном,
как
всегда бывает в начале лета.
Словно
кто-то перед недолгим сном
благодарно
шепчет: за что
мне это?
О
загадке жизни ночной порой
соловей
на клиросе окском спой нам.
Предрассветный
первый туман сырой
поплывёт
по плёсам речным и поймам.
…Вот
слова, которым давно пора
стать
принтом у меня на майке.
И
дождя серебряная икра
с
нашей нежностью в неизбывной спайке.
19
июня 2021, Поленово
*
*
*
Оки
течение зазывное,
зелёное
от отражений.
По
жизни — череда обрывная
привязанностей,
отчуждений…
В
иные дни не частью целого
в
совковой юности спартанской,
а
стал бы я белее белого
на
той далёкой, на Гражданской…
Тогда,
как и теперь, над плёсами,
ромашки
грея полевые,
темнели
небеса белёсые
или
клубились кочевые…
В
июльский зной, спасибо выжила
почти
такой, как в день творенья,
листва
то вовсе обездвижена,
то
просыпается в волненьи.
Казалось,
Родина — пропавшая
навек
божница с образами.
Но
вдруг гроза, про то узнавшая,
нас
осчастливила слезами…
Всё
то, что я искал в таинственном,
богоспасаемом
просторе,
на
деле кроется в единственном
немом
с подругой разговоре.
27
мая 2021
*
*
*
Ива
листву теряет,
мрежи
ветвей клоня,
словно
напоминает
шёпотом:
я твоя.
Жизнь
проходила в одном эоне,
но
в разных его мирах,
хоть
отрочество и было общим.
Летом
волховал над этюдником
с
самоцветами акварели,
дни
считал до встречи с тобою.
Но
мы взрослели.
В
16 у тебя уже были шпильки,
стрижка
и губы,
готовые
для любви.
...................................
Первое
письмо от тебя
после
пяти десятилетий невстречи
пробежал
глазами
с
сердцебиеньем.
Сам
собою узнался почерк,
прежняя
— в ответ — негорячность.
Брезжишь,
не воплощаясь в реальность,
где-то
там, на Украине, нырнувшей
с
головой в оидиотевший Запад,
жгущей
факелы под стенами Лавры.
Но
не всё ещё потеряно — правда?
В
сумерки за порогом сумбурной жизни,
статься,
встретимся, соприкоснёмся локтями.
Твоя
с отливом инея шубка,
мой
пропитанный влагой драп…
Как
когда-то там, в полудетстве.
30
июня, 1 сентября 2021
Поленово
Оливия
Оливия,
а по жизни Виля,
долматиниха
в чёрных кляксах,
захворав,
осталась
в поленовских пятистенках,
когда
я вернулся в город.
Мне
звонили, предупреждали:
не
умирает, ждёт.
Ждёт,
чтобы со мною проститься.
Но
я слишком её любил,
слишком
был не по-мужски малодушен,
чтобы
видеть, как она коченеет,
чтоб
копать ей заступом яму.
.............................
Очертания
размывает время.
Но
стыжусь самого себя я:
ох,
зачем всегда раздражался
на
её экспансивную несуразность,
ожиданье
хозяйской ласки.
Знаю,
ей одного хотелось:
благодарно
на меня взглянуть напоследок
и
в ответ прочесть мою благодарность
за
её беспрекословную верность…
Прикрываю
глаза и вижу,
как
бежит она мне навстречу
элизийской
степью
по
белесоватому разнотравью,
холки
ковылей приминая.
2021
Роза
Иоанну
При
увядании чернеющий
неровный
ком багровой розы.
Дивлюсь,
седой и матереющий,
я
на его метаморфозы.
Как
будто на столе мемории,
написанные
анонимом
о
нашей гаснущей истории
с
упором на непоправимом.
Да
только дождь не утихающий
не
расклевал доныне пищу
и
в старости не остывающей
любви
к родному пепелищу.
Давно
надежды обесточены
на
перехват зыбей Босфора.
Но
всё равно сердца заточены
стыть
на семи ветрах простора.
Вдали
рассеялась спектральная
зари
немалая толика…
Смиренная
и экстремальная,
геройская
и поминальная
до
нас доносится музыка.
Апрель
2021
Памяти
Тони Сошиной
Длинные,
с будто гофрированными краями,
ленты
ламинарий,
скошенных
в прибрежных водах
Белого
моря,
развешены
на береговую просушку.
Запах
йода и соли.
В
дальних скитах, а точнее, командировках
и
в семидесятые оставались
имена,
нацарапанные на кладке,
глазки,
решётки,
высохшие
параши.
…А
в мороз —
полярное
фосфоресцирующее свеченье
зажигалось
и гасло
далеко
над пересыльною Кемью,
словно
здешнему посыл Особлагу,
алчно
ждущему оттуда этапов.
2021
Диптих
Так
бывает,
когда
светает:
в
темноте упрямой
неусыпный
дождь
шелестит
за рамой.
1
В
чёрных-чёрных шапках сосновых крон
и
прогалах елей зари приметы.
Но
ещё миров необъятный схрон
не
погас над плёсами здешней Леты.
Неизбывен
ветер любви былой.
Но
порой, его вопреки рассказу,
если
кто-то спросит про возраст мой,
я,
замешкавшись, не припомню сразу.
2
Нас
всё меньше, не позабывших про
топтунов
наружки, жучков прослушки,
честно
берегущих своё добро
в
виде временем снятой стружки…
Прошлой
ночью снова почти не спал.
А
когда под утро нашла дремота,
в
голове одно: «Караул устал.
Караул
устал» повторяет кто-то.
2021