Журавлик

*  *  *

 

Как мир велик — высок и звонок

Земли полёт, созвездий ход.

Что, сердце, ты? — Звезды обломок.

В глухую ночь лавины сход.

 

Огонь для будущих агоний

За пыльным времени стеклом.

В нетвёрдой памяти ладоней

Родной земли покатый холм.

 

За покосившейся оградой

На камне выпуклый овал —

Остановившегося взгляда

Катастрофический провал.

 

Любви ничтожное наследство —

Фантомный спазм и звуков дрожь.

Двух волн минутное соседство.

И ты меня переживёшь.

 

 

*  *  *

 

Всё возвращается к основам —

И эпилог, и некролог, —

Поскольку всё чревато словом

И это слово снова Бог.

 

И снова все живут впервые,

Так этот мир жесток и мил.

Такие нежные живые

И так чураются могил.

 

Но не над ямой бессловесной —

Рука в руке, плечом к плечу

Стоим над пропастью чудесной,

Как луч, прижавшийся к лучу.

 

А там, внизу, под сенью нашей,

Под снегом нашим и дождём

Сидят три ангела над чашей

И ждут, когда мы снизойдём.

 

 

*  *  *

 

Душа сама себя не знает,

Она то камень, то вода.

Она как музыка играет,

Она фальшивит иногда.

 

Себя то вспомнит, то забудет.

Сгореть боится и остыть.

Полюбит, может быть, разлюбит,

Полюбит снова, может быть.

 

Я всё шепчу — продлись подольше...

Но что такое жизнь моя?

Одна царапина — не больше —

На нежной коже бытия.

 

А мнит себя смертельной раной —

Хотя не верит, что умрёт, —

Кровоточащей, тёмной, рваной,

Такой, что вряд ли заживёт.

 

 

*  *  *

 

Как мимолётно всё, как зыбко.

Плывут по речке облачка.

Вот на крючок попалась рыбка,

Вот сорвалась она с крючка.

 

А сам попробуй не сорваться —

Не так-то это и легко —

Юлить, крутиться, извиваться,

Короче, мыслить глубоко. 

 

И что за польза человеку

От всех трудов его, когда

Куда ни глянь — увидишь реку,

Куда ни плюнь — везде вода.

 

А впрочем, есть ещё болотце,

На нём травиночка одна

Стоит себе, не шелохнётся.

А тоже смерти вручена.

 

 

*  *  *

 

О, как они сейчас похожи,

Как хороши, нелепы как —

Мои стихи и Ваш, в прихожей

Небрежно брошенный пиджак.

 

Чуть горьковатый запах дыма,

В окне напротив свет погас —

Всё это непереводимо 

И так бессмысленно без Вас.

 

Но как всё связано, как слито,

И всю бы жизнь смотрела я

На Ваш пиджак незнаменитый

На бледном фоне бытия.

 

Такая серенькая ночка,

А я смотрю — светло как днём,

И всюду вытачки и строчки,

И нет ни пятнышка на нём.

 

И всё так чисто, так опрятно,

А всё же тянет холодком,

Как будто есть на солнце пятна

Под серым Вашим пиджаком. 

 

 

*  *  *

 

По-над цветистыми слогами

Из песни выкинутых слов

Летит журавлик оригами,

Из острых слаженный углов.

 

А там, внизу, земля ютится.

Она не шар, она не диск —

Надежды малая крупица,

Любви карманный обелиск.

 

Лежит себе, как на поддоне,

У сонной вечности в руке,

Точнее, прямо на ладони,

На жизни влажном бугорке.

 

На ней сарайчик вроде тира,

Там проливают чью-то кровь.

А он, бумажный, просит мира,

Как будто в мире есть любовь.

 

 

*  *  *

 

Откуда в мире что берётся,

Помимо снега и дождя?

Родство поэзии и солнца,

Союз верёвки и гвоздя.

 

А сам-то мир, скажи, откуда?

— Из-под полы, исподтишка.

Догадка смутная верблюда

Насчёт игольного ушка.

 

Сидит ворона на заборе,

Забор народный, как слова —

Война и смерть, тоска и горе,

Другие громкие права.

 

Сама-то жизнь у нас большая,

Вот только времени в обрез.

А впрочем, есть ещё душа и

Технологический прогресс.

 

 

*  *  *

 

Быть может, выход — это выдох,

Не умножаемый на вдох.

Одной любви себя не выдав,

Живёшь один, как некий бог.

 

А я всё думаю, мой дальний,

Какая боль тому виной,

Что этот шторм десятибалльный

Тебя обходит стороной,

 

Что ничего тебе не будет,

Что носишь старое пальто…

Какая чушь — не любит, любит…

(прости, мой друг, опять не то).

 

Я всё смотрю, мой свет, не ты ли

(а может, это снится мне) —

В толпе, в столпе белёсой пыли,

В меланхолическом огне,

 

В землетрясеньи, в урагане,

В дыму вчерашних сигарет —

Самой любви в нестрогой раме

Фотографический портрет.  

 

 

*  *  *

 

Да, допустим, чем выше, тем ниже,

И к тому же чем хуже, тем лучше. 

Есть местечки почище Парижа

И вещички дороже, чем Гуччи,

 

Вроде книжечки Жоржа Батая

«Опыт душеспасительных оргий».

А в Париже-то жизнь непростая,

Как заметил Иванов Георгий.

 

Закурив на ходу сигарету,

Франтоватый, причёсанный гладко,

Человек-то живёт, а поэту

Как-то тягостно это и гадко.

 

В затрапезной французской глубинке,

Начитавшись бульварных романов, 

Что-то вроде калинки, малинки

Вспоминает Георгий Иванов.

 

Потому что, чем дальше, тем ближе

Исцеление от дислексии —

Это он говорит из Парижа,

Возвращаясь стихами в Россию.

 

Да, без савана для антуража,

Да и розы как будто не свежи.

Но прислушайся — музыка та же,

Даже, Боже мой, паузы те же.